Hay muros de tiempos, en los tiempos.
Diferentes ventas, trastocadas.
No son muros cualquiera despintados.
Son pintados a mano, por los
tiempos corrientes, los de ahora.
Piensa, inventa hipotético lector.
Mientras tanto ventanas e hipertextos
Se abren, al alcance de su boca.
Los mastica, los gusta, los detiene
Inhala.
Se desprende, de la vez de aquella casa
Suspira, oyendo aquella voz diciendo.
Contiene cuando escucha la respuesta.
Hule, perfume imaginado.
Ya no podrá parar, de abrir ventanas.
Quiere conocer hasta la última.
En que la historia de la casa, y esa vez.
Sea una vez nueva, para siempre
Cuando por fin escriba y sea leida.
La ultima palabra de aquel cuento.
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